Todos passam no fim da tarde chuvosa, a menina chora. Doralice tenta esconder sua amargura, mas não consegue. Ela não está na sua casa. Se sente só. Está desamparada. Aflita ela derrama suas lágrimas no vestidinho vermelho, mas ninguém ouve. Os tambores e atabaques do terreiro batem forte. É uma canção de magia, de vudu, de adoração aos deuses negros, africanos. É o Rio imperial que volta a viver. E a Lapa dança no meio da urina e das latas na noite carnavalesca de fevereiro. A nuvem escura desce e água chuvosa se espalha pelas calçadas tóxicas. E ali caminho eu, no fim de tarde, descendo de Santa Tereza em direção aos arcos e a Glória. Não ouvi o choro de Doralice, mas pressenti sua angústia e sofrimento. Eu também estava embriagado. E lá me fui em direção ao trem que me leva para Copacabana.
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