Buscando não se sabe bem o quê.

quarta-feira, 19 de dezembro de 2007

Propaganda de Mim Mesmo


Navego pela blogosfera a procura de algo que não encontro. E quando chega o fim de ano existem os concursos -- milhares por ai -- do melhor blog de Portugal, do planeta ou da paróquia. Alguns são muito bons, outros são médios, mas têm aqueles que não cheiram e nem fedem. São opacos, ocos e secos. Sou daqueles que acha que um bom blog tem que ter um visual legal, um texto interessante e uma postura arrojada. Esse é o segredo - penso - de um bom blog. Outro dia me perguntaram -- ninguém sabe que eu sou um blogueiro -- o que é, afinal, um blog? Well, eu disse, é uma espécie de diário onde as pessoas contam casos, coisas e fazem propaganda de si mesmo. Pois é, ninguém sabe que eu sou um blogueiro, porque eu não quero que as pessoas fiquem pensando por ai que eu faço propaganda de mim mesmo. Prefiro continuar como sujeito oculto e amigo secreto.

terça-feira, 18 de dezembro de 2007

Bizarro


Fotos de Rodrigo Braga




domingo, 16 de dezembro de 2007

Despertar


Sonho de uma noite adormecida enquanto o avião patina no campo de golfe. Acordo com a chuva fina que invade meu senso de equilíbrio. Vontade de passar os dias aqui, sem me mexer no manto profundo que me encobre e acolhe. Não sei ao certo se era sonho ou pesadelo, porque não sofri e nem morri na imagem quebrada de uma manhã que já está pela metade. E o tempo passou mais rápido do que eu percebi. O olho grudado e firme contemplando os números dos minutos que brilham verdes no relógio barato que alguém me deu em alguma festa de amigo secreto. Os compromissos não existem mais, imagino. Chega por hoje, desperto. E levanto logo para ler no jornal a notícia que vai embalar meu dia. Destino pronto de quem escolhe a única camisa que combina com o sapato que ainda está novo. E, portanto, esconde o segredo debaixo do travesseiro, como se fosse o primeiro dente, porque a noite chega mais cedo do que se pensa e amanhã uma nova manhã vai chegar como chegou a de hoje. Suspiro cedo a procura de um número qualquer que se possa ligar para pedir o auxílio necessário para resolver os velhos problemas. Nunca, eles não se foram e permanecem vivos. Ainda vivos, porque não se pode passar para a outra fase sem resolver os problemas de hoje. Há de se enfrentar os sonhos e os pesadelos e aquele avião que não conseguiu chegar no aeroporto e pousou leve no campo de golfe vai ter sempre algum significado. Há de se pesquisar na memória da alma, o que isso significa. Mas o jornal está posto, a mesa aguarda o chocolate quente de todos os dias. O sonho fica para depois, para o esquecimento de amanhã.

sábado, 15 de dezembro de 2007

Passagem


Estou indo
não sei se volto
um dia
quem sabe
um dia


E amanhã ou depois
posso bater na porta
e me apresentar
como aquele
que um dia
conheceu


Nem tenho isso
em mente
Nem quero
pensar
no assunto

Quero apenas
seguir minha trilha
olhar os ventos
discutir palavras
Enfim, passar.
* Imagem - Jorge Rueda

quinta-feira, 13 de dezembro de 2007

Palavras Enxutas e Comentários Nobres

PRIMEIRA

Padece em forças rebeldes que não respeitam as intimidades
Fraqueza geral que leva os pés à cama
Comprimida em seu próprio seio - nutre o berço
extremece de raiva - se vangloria sempre dela
incontida na feição do olho que revela a sua não existência.
SEGUNDA
Que faz da sua análise sentada no divã do berço
a minha análise deitado no momento oportuno
para uma tese sombria e magnífica
que perdeu o sentido do verbo ser e estar
na hora inglória que conquistas com glória
que nunca passa mas transparece passar
ou que passa cedo demais, ou tarde para sempre.
TERCEIRA
Perdidos no jogo lusitano da palavra
acerta o dardo inusitado do terror
que assusta o cão passivo no meio da rua
E o menino que passa do outro lado
nem percebe o drama que está ali perto
Mas nada disso indica o que quero dizer
no eterno significado de minhas palavras
que saem curtas e longas, conforme o espaço.


QUARTA

Palavras enxutas - pérolas negras
podres e miseráveis - diamantes finitos
palavras chulas - torpedos mórbidos
palavras estrangeiras - the time is now
Que deletem todas elas - right now
Que contornem seus significados - aperfeiçoando-os
Que aguardem suas insignificâncias - guardando-as.

QUINTA

Minha cara alma - minha nobre semelhança
que saudade da tua magia - adormecida que nunca via
por que me esqueces tão rapidamente - rápido com mais vagar
por que não me deixas dormir na noite noturna - pesadelos soturnos
No jogo dos porquês não há promessas - nem dívidas, nem ranços
Nem vinganças - apenas mente -- por que mentes para ti mesmo?
O universo que colore o entorno do teu cérebro - dourado, maquiado, maluco.


SEXTA

Finalmente encontro Luiz Melodia na janela da alma
que canta para ela
Lava roupa todo o dia e a partir daí eu minto -- que alegria
na soleira da calçada
da magia
E quando chega o fim do dia
ela exausta canta a música da novela
E não perde um dia
Nem nos feriados
Nem no carnaval.

sábado, 8 de dezembro de 2007

Quando Chegou o Dezembro


O céu de um novo dezembro parece mais limpo que os dos outros meses. Talvez seja o prenúncio do alvorescer do ano-novo que está para chegar sorrateiro e confuso. Todos se preparam para os dias de festas, compras e hinos. No canto de tudo desperta a inconsciência daquele que faz malabarismo nas esquinas da vida. E o fluxo está um caos. Todos reclamam da vida que não anda, que custa a andar, que é interrompida a todo instante e o preço é abusivo. Ninguém chega na hora certa. Todos têm conta a pagar. Nem dezembro está em seu lugar. Mês de piscinas cristalinas e cheias, o mijo da criança que transborda, o mormaço da rua que já foi nobre e hoje é só de passagem. A fila dos ônibus de rua, os bancos sujos e incômodos da rodoviaria, o cartão eletrônico que abre a porta para quem senta esperando a vez de ser atendido na loja de celular. O velho taxi que houve tango na manhã de um sabado de compras na feira. Rúculas, tomates cerejas, girassóis, linhaça, cogumelos, um cálice de vinho e um pedaço de pão. Falsas árvores douradas com algodão de neve e as crianças de bermuda limpa brincando ao redor e o inspetor anota tudo em seu caderno vazio. Ele não sabe para que serve. Ele anota sem parar. O relatório pode ser exigido a qualquer momento, pensa. Mas ele ainda não sabe nada.

sábado, 1 de dezembro de 2007

Quando o Singelo Brotou no Mar


PRIMEIRA
De que adianta tantas flores e vazos perfeitos, cores e muitos nomes maravilhosos, cheios de charme se não consegues administrar decentemente tua vida?
De que adianta beber água da fonte sublime e tempestiva da tua vaidade se não consegues dizer a sinceridade mansa que acalma a tua verdade?
De que adianta balbuciares todos os pecados do mundo, a ira, a gula, a soberba e a luxúria se não consegues conviver gentilmente com nenhuma pessoa?

SEGUNDA
Há algo de errado no ponto de vista de quem pensa que o mundo existe apenas para si.
A tormenta do desencanto um dia baixa e afoga as vicissitudes de quem respira apenas o seu cheiro.
Um dia ela chega e bate a porta fria da alma penosa e desencantada da solidão dos sentimentos.
E preenche todas as metas em poucos segundos, quebra o record de todos os desafios.
E penetra incandescente, como órgão rígido, na pele que se abre flexível na busca de um conforto imperfeito.

TERCEIRA
Milagres podem vir um dia. Eles podem descer dos céus ou das estrelas. Eles podem, inclusive, nascer do teu próprio corpo. São máculas de sentimentos e ressentimentos deixados ao deus dará. E na hora da noite, quando tudo se acalma e se prepara para o amanhescer do novo dia, ele ingressa sorrateiro no sonho dourado de uma mente atormentada pelo desespero do dia a dia.

QUARTA
Não existe segunda-feira precária e nem domingo perfeito. Existe a emoção do dia a dia e o desafio de administrar a eterna felicidade. Nossa busca já está definida. Mas o segredo para seu encanto floresce na mais curta das rosas. Um galho que ninguém percebe e se solta do vaso recém plantado. Uma fagulha de água cristalina corre sobre o verde da folha caída na manhã de uma primavera sem nuvens. Tudo muito fotográfico, azulejos antigos, azul turquesa de uma piscina quase suja. A mangueira que solta a água como se fosse fonte adormescida. O conta-gotas de sempre que impede o fluxo perfeito que deve jorrar todo o tempo do mundo. E nós aqui discutindo paixões de cristo, o vermelho da camisa do ditador e o gol rezado do jogo do próximo domingo.

QUINTA E ÚLTIMA
Alguém um dia disse que é horrível conhecer. A gente utiliza certas frases no momento exato porque elas já foram ditas, também, nas horas incertas. A insensibilidade do vivente que passa horas alimentando seu ego vazio. Mas quem pode dizer uma verdade dessas? Quem aqui é autoridade para definir as novas prioridades? É horrível conhecer quando nossa mente está corrompida pelo virus do determinismo. Ninguém pode apostar no cavalo que vai vencer amanhã. Não existe receita certa para tomar o remédio que vai viciar nossas vidas. E segue o rio cheio de vasos de quimeras falsas pendentes e candentes que se abrem na direção do buraco negro do desafio.


quinta-feira, 29 de novembro de 2007

O Abrigo


Na madrugada do dia eles se acomodam como podem, uma noite sem silêncio. A lembrança curta é ingrata para quem sonha. Onde está o meu colchão? Grita, sapateia, faz alarde. E todos dormem nos mesmos podres cantos entre os sofás mofados, descosturados e ocupados com pés e cabeças. Ouve-se o rosnado do cachorro solto. Ninguém se identifica, porque ninguém tem saco para isso. Que deixe o grito rolar, uma dia se encontra. O cansaço que toma conta e alivia o desespero de quem passou o dia percorrendo os passos de ontem. Com sapatos ou descalços todos descansam bêbados, drogados, alguns sóbrios. Assim, na melancolia do mesmo estado eles despertam na manhã seguinte em busca da sopa das 10 horas no bairro distante do outro lado da cidade. O abrigo é curto e a hora do dia é amarga. Tempos insensíveis da excrescência humana. O cheiro humano é forte, catastrófico no lixo do mundo. Cheiro humano de ralo entre os colchões. Finalmente é achado o colchão na manhã seguinte com manchas de sêmen que inunda o útero e faz florescer os nossos filhos de amanhã.
Imagem: Bina Fonyat.

quarta-feira, 28 de novembro de 2007

A Senha Para os Outros Limites


No meio de todo o conteúdo existe um fato que foi pinçado para melhor esclarecer o contexto. Estava tudo tão nebuloso que o entendimento parecia tão distante. Na verdade, ninguém se interessava muito em compreender. O ambiente estava cheio e carregado e o cheiro do suor era forte na noite intempestiva de julho. O tema realmente não fascinava, mas parecia importante. Era um desafio para uma diminuta minoria, mas não passava de um passatempo desprezível para a maioria de sempre - cansada de tudo. O "fato pinçado para esclarecer o contexto" era a gota dágua para a necessária compreensão. O pré-requisito para os próximos passos. A senha para os outros limites. Mas, infelizmente, poucos prestam a atenção. O barulho de fora e de dentro, o calor exacerbado, o cheiro humano, a sala cheia, o horário da noite pesada, os eternos problemas de cada um, a crise de sempre, eram aspectos que retiravam do interlocutor a devida e necessária atenção. Definitivamente, o assunto era importante, mas não havia foco. Talvez as pessoas que estavam ali sempre sentadas nos lugares mais estratégicos e com as antenas ligadas puderam perceber esse aspecto fundamental. Talvez. Mas agora ninguém sabe, porque o sinal tocou na hora certa e todos se dissiparam para o compromisso de suas vidas.
Imagem: Bruno Calls

quinta-feira, 22 de novembro de 2007

O Bairro


No encontro da minha cegueira vislumbro os passos que caminham pelo bairro. Eles se vão com o vento primaveril que sopra quase forte. Sem rumo, sem voz e sem piedade. Do outro lado da esquina do sinal -- como sempre ocorre -- está o rapaz com cara de febril que passa descalço cambaleando entre os carros. Do outro lado da rua está um senhor mais velho a procura de latinhas para entregar para seu dono. Não percebo certos desesperos, porque ninguém percebe neste bairro esse tipo de coisa. E a toda velocidade um carro importado passa no sinal amarelo. Ninguém vê ninguém. Nele o homem com a grife da hora fala ao celular com a namorada. Marcaram o encontro no bairro, no café onde todos se encontram que fica ali na mesma rua. Na frente, nos dias de sábado, se estabelece ali a florista que vende as mais belas flores da cidade a preços exorbitantes. Tem quem compra, avisa ela... Tem quem compra....
foto: Marcelo Coelho

quinta-feira, 15 de novembro de 2007

Pros que Estão em Casa


Frio na manhã da primavera de feriado nacional. Dia da república e do sentimento republicano. Os dedos ardem no teclado por causa de uma unha que encravou. Todos dormem e eu espero. Baixo músicas novas. Estilos de outras épocas. A eterna busca pelo belo perfeito que recomenda - de forma determinante -- fazer todos os exercícios necessários. Queimo os hits pirateados da nova e velha vanguarda no aparelho de MP3. Preparo-me. Necessito de movimentos continuados para conquistar o grande desafio. Correr até o Gasômetro e voltar. Devo fazer isso em 45 ou 50 minutos. É só traçar a direção certa, sem titubear. A cidade está vazia essa hora da manhã. Não se pode vacilar diante dos objetivos. Foi a estratégia de vida que escolhi. Erva quente, copo de leite, àgua fria, duas cápsulas azuis. E lá me vou no compasso de meus passos, nos movimentos continuados, os tênis bem amarrados, procurando toda hora a postura ereta, a pisada firme com o abdomen estendido. O boné - dizem - é maneiro e o aparelho faz o ritmo da velha canção que canto olhando para mim:

Até bem cedo esperei pelo telefonema, tapando com peneira, o sol que vai nascendo, não vou tomar café, nem escovar os dentes. Eu vou de aguardente como o sol que queima a praça. Bom dia boa tarde good night quero dar um tapa de topete e cara - vi nova york internada e meu amor não deu em nada nem sobrancelhas eriçadas e a essa altura do fato nem fumaça tem cano de descarga .......


(a velha canção que canto olhando para mim é do hojerizah - Pros que Estão em Casa)

quarta-feira, 14 de novembro de 2007

Baby Doll


Meu rumo era o baby doll. Dinheiro no bolso. Loja perto. Só atravessar a rua. Sem risco nem nada. Estava tudo como eu queria. Objetivo único da saída - cumprir a promessa da noite anterior. Ali estava, na vitrine, bem exposto. Pijama, camisola e baby doll no corpo dos três manequins. Imaginava preta. Esses são marrons. A porta trancafiada e a paranóia de sempre. Não tive opção, toquei a campainha. A guria viu e me olhou. Achou que não tenho cara de bandido, deixou entrar. A primeira sensação de todos os sentidos foi sentir o perfume intenso que se estendia por toda a loja. Perfumes de boutiques - enjoativos depois de algum tempo. Fui direto ao ponto, aquele baby doll ali na vitrine, é esse que eu quero. Imaginei preto, disse. Não, não mesmo, respondeu a guria. É marrom. Sempre foi. Modelo lindo feito com tecido frio. Esta ai desde sábado. É este que eu quero.

Fui embora, com a sensação de que o fim de tarde valeu a pena.

(foto de J.R. Duran)

terça-feira, 13 de novembro de 2007


Depois de tudo - eles se encontraram e o abraço da cumplicidade foi intenso.

Quando o Amor Pode Fenecer


O pensamento vazio de todas as horas passa de acordo com a rotina de sempre. É ela que avalia o ânimo e o desânimo. Fazendo ginástica ou indo para a escola, o temperamento padece de algo mais. Um ser aditivo que necessita cumprir as formalidades da inconsequência e da irresponsabilidade. A ira de não se contentar com o que a vida oferece. O sabor de quero mais. Quero muito mais. Mais do que todos outros. Mais do que muita coisa. E tudo se limita a esse mesmo preceito, a angústia que alimenta os mesmos caminhos e os mesmos lados. O vício de tudo que lava a alma e que despreza o amor já conquistado. Como se fosse algo banal, que pudesse ser encontrado em qualquer esquina de qualquer lugar. Mentiras nada sinceras que agridem nosso próprio ser e fazem o coração do vivente sofrer muito mais além da conta. E o pior, faz sofrer quem não teve nenhum culpa e que apenas incorporou a inocência de uma alma que acredita nas palavras de quem diz. O cristão pode amar a felicidade, mas ele nunca vai poder enganar a si mesmo. E quando percebe o engano, padece. Existem caminhos na vida que são mormacentos e nebulosos. São caminhos que a saída só pode ser encontrada se a ajuda tiver a santa vontade de ajudar. Enquanto ela não chega, o sujeito fica cego de pouco enxergar, sequer a luz consegue ver. Distante, muito distante, no tunel da vida, está o inspetor acompanhando todos os desenlaces e anotando no velho lápis de sempre os mesmos passos e os mesmos vícios.
(foto de Maureen Bisilliat)

domingo, 11 de novembro de 2007


Eu gosto de gente que canta alto sem perceber quando está com fones de ouvido.


(foto de Mirian Fischner)

Egberto Gismonti

Passeio de Cão


Alguém passeia com seu poodle na rua quase privada. Domingo de manhã é um dia bom para esse tipo de passeio, pensa. A calçada vazia. Poucos carros estacionados. É uma rua diferente, bem arborizada e calma. Tudo como tinha que ser. Não fosse a ilustre figura que circula do outro lado da rua, com seu schnauzer. Por enquanto ela não enxerga nada, porque caminha olhando as fachadas dos prédios. São entradas de bons edifícios, alguns com esculturas e outros não, casas da década de 50, 60, época de outras horas. O coração da memória revela que já se passeou e se circulou ali, isso faz alguns bons anos. A mesma pessoa, mas com outro cachorro. Este, pelo menos, é menos estressado. Não faz muito alarde. O passeio rende, sem brigas. Um bom cãozinho, bom cãozinho. E os dois cães se olham e puxam seus donos para a mesma direção: o centro da rua. Eles se cheiram, abanam seus rabos, seus donos, enfim se olham. Já se conhecem? É macho? Pergunta. Não, é fêmea, resposta imediata. Ah! É mancinho?
E cada um parte para seu lado, para seu canto, para suas vidas. E aquele momento sequer ficou registrado. Vai acabar no esquecimento. Amanhã ou depois, eles novamente podem se cruzar e um vai perguntar ao outro: É macho? É fêmea? Ahhhhh! É mancinho?

sábado, 10 de novembro de 2007

Cabelos


Macy Gray tem cabelo Black Power
Joe Cocker praticamente não tem cabelo
Elvis Costello usa costeletas
Rita Lee tem cabelos vermelhos
Alceu Valença usa chapéu
Alice Cooper não molha os cabelos
Killie Minogue vai todos os dias ao cabelereiro
Phil Collins é careca
Sting tem pouco cabelo
Renato Russo não penteava o cabelo
Gilberto Gil já usou trancinhas
Os cabelos de Caetano estão ficando brancos
Não sei como são os cabelos de Jorge Drexler
David Bowie gosta de descolorir
Michael Jackson alisou
Sandra Sá usa chapinha
Eram bonitos os cabelos do Cartola
E os Beatles usavam cartola.




quinta-feira, 8 de novembro de 2007

O Sussurro


Finalmente identifiquei o código secreto. Depois de muita busca e formatação. Depois de muita procura - consegui. Demorou, mas foi. Aprendi a inserir no texto o contexto necessário. O tom harmônico da música e seu acorde peculiar. Estou realmente de parabéns e muito feliz. Meu comportamento gentil foi essencial para cumprir esse incrível desafio. Foram jogos de muita paciência e no meio de todos os números e letras aprendi a pinçar as palavras necessárias sem nexo e sem lógica. Foi um aviso do além, uma chamada dos espíritos, uma voz que veio do interior e que me sussurrou devagarinho a senha de entrada e o login necessário para acessar a todos os dados que eu preciso. De agora em diante tudo será novo. Tudo será diferente e tenho de me preparar para essas novas etapas. Esta noite vou dormir tranquilo a espera de um novo sonho, de um novo aviso, de um novo sussurro.
(A Foto acima é de Antônio Guerreiro)

Los Hermanos - Samba a Dois

quarta-feira, 7 de novembro de 2007

A Professorinha


Teus olhos são negros. Negros como a alma. Negros como a cor da vida. Negros como a presença de todas as cores. São negros. Negros e belos. Impossível parar de olhar para eles. Negros. Totalmente negros. Mais negros que a negritude. Mais negros que a escuridão sem fim.
A reflexão é a seguinte. Não se pode, sob hipótese alguma, mostrar indiferença em relação às contradições impostas e que não podem, simplesmente, ser varridas para baixo de algum solitário móvel. Exclama: não podem, não devem, não quero!
Os diálogos impostos são apenas parte de uma reflexão inesgotável sobre a existência humana. Entre o dever de casa e os compromissos da vida real existe um grande caminho a percorrer. E todos sabem disso. Está reclamando por que?
E no alto do altar, a professorinha discute sobre o tema em questão. Seus alunos ficam admirados com sua singeleza e clareza que contrasta com sua forte imposição. O quadro negro realça seus negros olhos. São olhos de pessoa brava, que cobra de tudo e de todos o dever cumprido. Rigorosa ela não varre poeira para baixo das cadeiras, sem contradições. Ela quer descobrir sempre a fonte inesgotável do conhecimento.
No fundo da classe, da sala de aula, sempre no mais nebuloso local, sentado, o inspetor adivinha os próximos passos, preparando o necessário relatório, as fórmulas parecem esgotadas. Mas não estão. Ele pinça os detalhes e não percebeu -- porque não quis perceber -- os negros olhos da linda professorinha.

segunda-feira, 5 de novembro de 2007

O Significado das Invenções


O perfume transparente na cama lacrada sem porta e nexo. Caiu o fluxo de tudo, ninguém passa e não se ouve nem mesmo o assovio de uma alma que passa. Faca longa, manchada de cheiro de carne cortada para fazer o almoço. Enquanto isso, do outro lado de tudo alguém imagina uma cena cruel para fazer um corte e transformar a vida num roteiro de grandes emoções. Como se fosse um filme B, um longa curto, uma cena simplória e cheia de significados. Mas ninguém entende nada. Nadita. Nem o copo vazio de água velha que cai sobre a mesa vazia, quase escura, onde os estigmas se reunem para jogar cartas fora. E tudo é muito tolo. Muita perversidade, lacunas de ganância, receios de soberba. Quando o velho senhor, arma suas invenções e caminha pelo canto preocupado com o destino de seu filho, que é fraco, e não tem grandes luzes, ele desafia todos os ritos para entender os defeitos de uma educação sem limites. Maldita hora, pensa. Maldito lugar, imagina. E o toque sutil do relógio desafina porque o tempo não tem fim e ninguém consegue acordar na hora certa. O mundo está cheio de pesadelos, sonos intranquilos, conversas eloqüentes sobre o nada. E o maluco não percebe que sua hora já chegou e que suas frases desconexas tem algum significado para o velho inspetor que anota os versos de sempre enquanto imagina o destino de uma certa humanidade que continua viciada pelos mesmos motivos.

sexta-feira, 2 de novembro de 2007

Neologismo


O tira chupou a vergamota.
A criada pegou a bassoura.
O guri deu uma cambota.
O professor disse que tá tudo certo.

O Canto do Bem-Te-Vi


Noite de sonho curto. Insone. Insossa. O quarto frio de hoje e amanhã. Das últimas horas. Das próximas horas. E quando chega a manhã de neblina, o corpo pesa, a dor na cabeça, o coração sente. E se olha em volta, para todos os lados. Nada se reconhece. É tudo tão estranho. É tudo muito novo. O calafrio toma conta de tudo. É impossível pensar muito. Ninguém consegue soltar lágrimas secas numa hora dessas. Ninguém consegue ser razoável. Noite de intolerância consigo mesmo. Noite que não acaba. E já é manhã. Fria primaveril. Pode ser bonita, pode ser feia, tanto faz. Tanto fez. O olho que olha fixo sem enxergar. Pensando em alguma coisa sempre incerta, insossa, insonia. Cadafalso. O calafrio da madrugada. A batida do relógio que não para de bater. O tock tock do tempo que passa e não passa. A luz do relógio das altas horas. Que horas são? Que horas foi? O tempo que bate e não pertence a ninguém. A todos. Falsidade. O cheiro do café, do mate amargo, da flor da manhã. O barulho da avenida lá embaixo. Os carros que passam e não olham. Ninguém quer olhar. Apenas ninguém. Tanto faz, tanto fez. O bem-te-vi que canta perto da janela e que inventou a cor do dia.

quarta-feira, 31 de outubro de 2007

O Máximo em Nós


Nosso encanto é eterno. E fazemos bem assim como gostamos, por isso a gente é feliz. Estamos sempre juntos e amamos nosso sentimento como a única hipótese possível na vida. Não existe outra alterantiva senão nós. Impensável medir o que sentimos. E dificilmente nos amarguramos. Não sabemos o que pensar de outras pessoas que se movem pelas nossas paralelas e perpendiculares. Será que elas existem? Fechados em nós com a única chave que abre a nossa porta de entrada. Eu falo para ti que responde para mim. Todos dizem, a gente sempre se entende. Mais ninguém. Apenas nós. Para que compartilhar isso com outros? Para que modificar nossa hipótese de ser? Não queremos e não desejamos mais nada - apenas nós. O mínimo e o máximos somos nós. Estamos além de qualquer medida. Basta nós. Nos encantamos em qualquer lugar, mesmo que seja perto dos esgotos do mundo. E nos beijamos com a sinceridade necessária que compartilhamos com o nosso segredo de sempre. Não temos outros confidentes nem outros cúmplices. Nos encerramos em nossas vidas e dialogamos para nós. E quando a visita chega em casa - e servimos o necessário café - ela sempre nos olha, impressionada. O reflexo que exibimos no calor da noite cinzenta é visto pela vizinhança que se acomoda nos outros quartos e salas da redondeza. No prédio ao lado, num quarto bem acima, onde poucas pessoas circulam - está o inspetor. Ele anota os passos, os momentos e os desejos. O lápis, dessa vez, tem dificuldade em escrever. Ele molha com a ponta da língua a ponta do lápis.

Conversa Arranhada


Você não percebe minha lingua, minha linguagem incógnita. Quero me comunicar, falo alguma coisa, balbucio e também rio. Rio de nada, de tudo, de janeiro. Mas você acha que isso não é risada, é caso sério, palavra chave, quebra-cabeça de palavras sem sentido. Quanto custa teu conhecimento? Qual o teu preço? Por acaso posso te comprar? Posso tirar da minha carteirinha pobre algum centavo para poderes me mostrar alguma coisa? E me largas na mão na seqüência dos atos. E quando falo um palavrão me queixando da vida, o céu desaba sobre todas as cabeças, inclusive a nossa. E lamentamos que tudo tá dificil, que a humanidade é amarga, que o trabalho gera pouca grana e que o trânsito anda trancado lá fora. A vida dura é cara lá fora e por isso temos que ter paz e tranquilidade aqui dentro. Os ânimos estão exaltados. Alguém sai da sala. Alguém se deita no sofá. Ninguém chora. Do lado de dentro de tudo, está o inspetor. Ele olha para os dois lados, não faz nem sim e nem não com a cabeça. Ele simplesmente observa. Ele não vai dizer nada. Nenhuma pista, nenhuma dica. Ele anota tudo, com muita síntese, no bloco arranhado de sempre.

sábado, 27 de outubro de 2007

O Bloco Encardido de Poucas Folhas


Diz a lenda, a história e a religião que no início dos anos, quando o mundo era nada, dEUS cEGO --que vivia na escuridão definitiva e se sentia muito isolado -- resolveu criar um ser. Mas que ser pode ser esse ?

dEUS cEGO pensava diariamente (desculpe, naquele tempo ainda não existiam dias) como deveria fazer, de que forma poderia criar, como isso iria se consolidar, qual a melhor formatação, o jeito mais razoável de racionalização e otimização dessa fantástica e impressionante produção.

dEUS cego não raciocinava outra coisa. E como a vida não pode esperar ele iniciou a construir seu velho sonho, sua grande utopia. Não foi difícil realizar o projeto que estava pronto, perfeito e acabado em sua mente. dEUS cEGO se tornou, então, esse grande e reconhecido arguiteto, pai dessa importante criação. Toda a nossa história iniciou, num momento obscuro, numa época sem tempo e sem vida, quando ELE criou a existência ao executar um fulaninho super discreto que tem todas as chaves de todos os lugares e está em toda a parte, mas ninguém - ou quase ninguém - percebe. É o freguês da fruteira que não fala com ninguém, o hóspede do hotel que fica todo tempo isolado, a catadora que se chama Vera e que faz seu trabalho silencioso, nas calçadas da vida. Um tipo assim que quase ninguém nunca viu. E nem percebeu.

Foi nesse momento mágico, nessa instante sem tempo na história que dEUS cEGO resolveu criar a vida "dando vida" ao inspetor. Discreto, de poucas palavras, ele não tem sexo, parceiro, companheira, namorado ou esposa. Ele nunca fica viúvo. Ele é simplesmente o inspetor. Intérpretes autorizados ou não, escribas de boa e de má fé, têm gerado discussões polêmicas em torno desse mesmo assunto. A grande dúvida é saber se dEUS cEGO criou o inspetor a sua imagem e semelhança. Ou não. O assunto causa muito transtorno e, como não se brinca com o fundamentalismo, ninguém arrisca a ir muito longe nessa discussão.
E foi assim que nasceu o tempo, a história, as lendas, as religiões, o mito, a política, o esporte, a filosofia, a estética, a moral, o trabalho, a repressão, a exploração, a picaretagem, o compromisso, as neuroses, os problemas, as angústias e as felicidades. Este foi o grande momento da gênese de tudo. Foi assim que se arquitetou e formatou a humanidade e sua história, o início de todos tempos. Avesso a esses aspectos teóricos e sagrados o inspetor sai as ruas da cidade, incôgnito e atento, sempre está a perceber: fica olhando, observando, anotando os pecados e falsidades, tristezas e alegrias, picaretagens e virtudes. Todos os detalhes são anotados. Anota tudo com lápis velho, sem borracha, num bloco encardido de poucas folhas.

(A imagem acima é o desenho do disco trick of the tail do Genesis, da década de 70, uma das mais belas capas de disco que conheço)

sexta-feira, 26 de outubro de 2007

Visita de Surpresa


Joga tudo no liquidificador, banana, pera, maçã, manga, mamão e depois mistura com uns cereais baratos que comprou na oferta do armazém. Prazo vencido. Toma tudo de uma só vez. Esqueceu de derramar os ovos. Dois ovos e um copo de nescau para misturar o gosto de chocolate. A cozinha está suja. Ninguém em casa. É tudo com ele. Detergente, pano de prato, tudo organizado na porta debaixo. Barulho no quarto. Deve ser alguém. Mas quem poderia ser? Todos sairam, todos foram trabalhar, estudar, ganhar dinheiro. Só ele permanecia em casa, praticamente sozinho. Sim tinha o Bambi, o cachorro da casa que estava ali de olheira observando a situação e rezando para que algum resto de comida caísse no chão. Mas o santo foi super cuidadoso e não deixou nada cair. Tadinho do Bambi, sempre levando a pior e sempre com o direito de receber a restrita ração diária da marca Bozo. Barulho no quarto. De novo? Santa preguiça, lá vai o homem verificar o que ocorre.

Quem diria, o inspetor novamente vasculhando, inspecionando o lugar, olhando para todos os cantos e vendo se estava tudo em ordem. E parece que estava.Que bom que estava. Dessa vez me safei, pensou o homem. Tudo bem inspetor, nem vi o senhor chegar, havia esquecido que o senhor tem todas as chaves de casa e pode entrar quando quiser e a hora que quiser. O senhor me deu um belo susto, nem o Bambi notou. Da próxima vez avisa. O inspetor não deu a mínima bola e continuou verificando todos os cantos e buracos e anotando tudo no caderno sujo e manchado de muita anotação. Cada detalha insignificante ele anotava. O inspetor é muito cuidadoso, cauteloso e prudente na sua análise. Dizem que ele nunca erra e faz observações pontuais que dificilmente podem ser contestadas. O inspetor é foda, é o que todos dizem.

Sem dizer bom dia, boa tarde ou boa noite, o inspetor foi embora e deixou o vivente desconsolado e inseguro. Qual será o veredito? Quando virá o resultado? Ele ficou preocupado porque o inspetor nada falou, nada disse, nenhuma observação fez. Ele entrou sem ninguém perceber, anotou tudo que via e saiu sem fazer nenhum alarde. O inspetor é muito foda, todos têm razão. Mas o homem tinha muito a fazer. Arrumar todas as camas, limpar os sanitários, o local da ducha, fazer o almoço, lavar os pratos, arrumar a casa para que as pessoas tenham uma boa noite. Passar no mercado para trazer o pão e o leite da noite. E no final do dia, quando todos estiverem dormindo, o santo homem percorre toda a casa, limpa os cinzeiros, tira as manchas de vinho dos cálices e coloca tudo no armário. E é ele o primeiro a acordar. Uma hora mais cedo do que os outros, para fazer o café com suco de laranja e jogar tudo no liquidificador. Qualquer hora de qualquer dia ou noite, o inspetor pode chegar. E ele é foda.

quinta-feira, 25 de outubro de 2007

De Olho em Mim


De toalha na cintura, senta. Olha a tela. Molhado. Suando. A tela ali. Acesa, enigmática. E a mensagem aparece, ela está posta. Era o que se imaginava. Mensagem assim tem que ter resposta rápida. Muito, muito rápida. Mas ele está de toalha ali, todo molhado, suado. Quanto tempo para secar? Meia hora ou duas? Que isso que nada, menos que isso, muito menos. Não há mais tempo para esperar e dane-se o mouse, o teclado, a tela, os programas, os arquivos. Dane-se tudo. Digitou: Não posso, hoje não posso. É perigoso, muito perigoso. Estão de olho em mim, todos os cantos de olho em mim. A toda hora, de olho em mim. Em todo lugar, de olho em mim. Faço algo, de olho em mim. Faço nada, de olho em mim. A conversa está encerrada ele fecha tudo e vai para o quarto se secar.


Adormeceu e acordou apenas no outro dia. Tinha sol, era o que se imaginava, pela fresta da janela, a cortina mal fechada. Observou, tinha muito sol e era sábado, domingo ou feriado. Não se lembrava. Fazia tempo que estava ali, quase trancado, sem contato, apenas um, sozinho. E pensava: estão de olho em mim. Todos eles de olho em mim. Faço isso e aquilo, de olho em mim. Então, ele fechou a única fresta de sol que restava no pequeno recinto. Submisso sentou no canto, na única cadeira perto da única mesa, longe da única porta. O centro da cidade respira e ele ali ofegando. O centro da cidade grande desperta mais cedo que os outros bairros. As pessoas circulam pelos corredores dos edifícios, as portas ficam trancadas quase para sempre. O vizinho não conhece o outro. Só de vista. A porta estava ali. Não conhecia ninguém no prédio. Nem procurava conhecer. Mas olhava fixo para a porta. Qualquer hora ela vai abrir. Um banho quem sabe? Um novo banho. Um novo corpo limpo.


Com a toalha na cintura ele senta. Molhado, suado e sentado. A tela está cheia novamente. Muita gente no comando. A mensagem aparece. Não é possível, pensa. Molhado, pensa. Um tempo, um grande tempo. Um dia ou dois, ou algumas horas. Não é possível continuar assim. A porta abre, um sujeito aparece. É o inspetor, ele está no comando. Pergunta: o que fez hoje? Nada, olhei a janela, tinha sol e fechei. E ontem? Tomei banho, olhei para a tela, digitei duas mensagens e dormi. E o que vai fazer depois? Não sei. Alguma sugestão? Nenhuma. Amanhã ou depois eu volto, passe bem. E o inspetor foi embora. Não era sonho, nem nada. Era apenas o inspetor e seu grosso bigode. Grandes cílios e boca com cheiro de cachimbo. O inspetor está de olho, ele controla. Ele está de olho em mim.


A Morte de Um Ofegante


Ninguém. O cabo que liga a porta dos outros está sem contato. Nem nome e nem telefone. Nenhum registro. Absolutamente ninguém. Desconectado da vida que passa adiante com muita fé. E no abismo das relações tudo fica mais ou menos assim incomunicável. Homem enjaulado. O leão acorrentado que perde seus dentes. Livros? para que servi-los? Uma pessoa e seus livros, seus filmes, suas músicas, suas desculpas. A caixinha de sempre escondida na intimidade do lar -- onde o egoísmo e o egocentrismo habita. Mundo moderno que se distancia oculto e transparente, quase invisível. E de casa para o trabalho e do trabalho para casa, gente se aglomera no carro privado de sempre. Ouve-se rádios, fms, músicas importadas e tudo isso pode ser rompido. Basta um corte, um simples corte, de faca ou de caneta. Enclausurado em sua vida - bate ferro, bate no liquidificador, bate a porta e tranca ela com mil chaves, de cima para baixo e de baixo para cima. Confira todas elas. As grades, as portas, o controle remoto da garagem. Tudo fechado, lacrado, absolutamente em segurança. Ninguém viu e ninguém passou, mas alguém entrou. Chame a polícia e o psiquiatra, a camisa de força. Se algum maluco passou por aqui e tomou a água fria da geladeira e derramou cheiro humano nos móveis da intimidade a ocorrência tem que ser registrada. Dá um pulo lá e volta já. Tenha paciência e tenha fé. Tudo vai voltar a ficar no seu lugar. O ano que é novo está perto e este vai embora para nunca mais voltar. Se acaso você chegasse e abrisse a janela do quarto e colocasse uma lâmpada nova para melhor iluminar o sol da manhã ninguém reclamaria, porque existem pessoas que têm sempre razão. Não é o caso. Infelizmente, não é o caso. Chamem a polícia, o capitão, a operação especial, para prender o ladrão que nada roubou, sequer furtou, porque ele não existe. É invenção da civilização, é filme de ficção, é livro sem odor, é flor de plástico, um recheio do souflet que descansa parado no centro da mesa. Ninguém come. Ninguém tem vontade de comer. Não se bebe, não se belisca, que nem sonho para acordar, que nem aquele segredo que todo mundo já sabe, mas ninguém quer dizer, porque certas coisas não se diz. Se percebe, se assimila, mas não se discute. Para que brigar diante do fim? Melhor negócio do momento é vender a casa, sair dela, ir para um parque ou para uma praia. Lacrar as fechaduras e plantar uma notícia no jornal. O dia que a morte for anunciada muita gente vai morrer de pena. Pena para quê? Morte morrido ou matada, pouco importa. O caso é o seguinte, diria o inspetor, foi morte natural, morte súbita, sem empate. O primeiro a fazer o gol vence. Foi assim que ocorreu e assim a ocorrência foi transcrita no registro geral da primeira delegacia. O assunto nem foi parar no jornal. Nem mesmo um pequeno anúncio fúnebre foi divulgado. A morte realmente estava anunciada. E isso tudo é tão clichê. Todo mundo já sabia e alguns até torciam, porque nunca é bom prolongar os sofrimentos. Sei não. Esse papo é sério. Talvez sério demais e isso tudo preocupa. Quando a luz se apaga e fica tudo escuro se houve o latido de um cachorrinho reclamando da ausência de seu dono. E vai dormir numa hora dessas. Vai, vai, vai... relaxar sentido o desespero de um animalzinho insignificante que nunca foi visto. Impossível, o sono pesa, a morte pesa, o envelhecimento pesa, a preocupação pesa. E quando o sujeito está acima do peso ele corre menos, ele respira mais, ele ofega. Nesse estado, ele se emotiva na paranóia da interpretação. É tudo tão desnecessário. Para que sofrer diante de um restrito ponto de vista? Já acordou, já dormiu e já morreu. É passado, já fez história. Chega! Basta. Se não morreu que mate logo, "amor-cegando" o sofrimento. Dá um tiro de silenciador para que ninguém escute, para que o tempo passe de alma lavada. O corpo morto e ofegante que jazz na esteira do ginásio. E lá vem o inspetor novamente dizer: morte matada, morte morrida, quem sabe um pesadelo? Sim, sim, não mais que um pesadelo.

terça-feira, 23 de outubro de 2007

A Maquete


A montagem não está perfeita. A maquete no chão. Um monte de mãos a trabalhar. Cortando e recortando os moldes necessários para o bom trabalho. Falta apenas um idealizador, o carinha que comanda o espetáculo, o grande arquiteto que dá as ordens necessárias e organiza toda essa função. Esse cara não existe e todo mundo trabalha na desorganizada organização. A maquete não está ficando perfeita. Ela tem falhas. E falhas graves. Falhas de comunicação, de execução, de racionalização. Falha de montagem. Um monte de mãos a trabalhar de forma descompassada. Cada um colando o molde no local certo e incerto. Cada um faz como dá na telha. E o trabalho vira uma arte da participação. Muito lindo e rico no aspecto participativo, humano, social, mas pobre, totalmente paupérrimo, na visão objetiva e comercial dos fatos. E se o cliente não gostar? E se a platéia admirar? O que vale depende do ângulo que se vê. Os sócios do mutirão descansam diante do trabalho feito e realizado. O que fazer diante de uma inusitada maquete? Para que mesmo ela serve? Quem a encomendou? Sentados no chão todos se questionam e surge uma idéia brilhante. Vamos desmanchar e fazer outra exatamente igual.

sábado, 20 de outubro de 2007

Fogo Roubado


Pernas para que te quero.
É preciso saber viver.
O direito de comprar sapatos.
Medos.
Nada demais.
O pomar de meu sangue.
Um único líquido.
O espelho retrovisor.
Receita número um.
Longe de um hotel cinco estrelas
Um dia vou tirar umas boas férias.
O punhal que habita o meu lar
Escadaria. Submissão.
Soldado obediente
Inacabado pessoal.
Uma vida em meio a farofas
(Poema sem título e sem compaixão para uma amiga em dificuldade.)

Como Todos os Outros


Atmosfera de sempre, foi isso a primeira coisa que ela observou quando chegou na festa dos parentes do marido. Ela continuava de salto alto e tudo aquilo era muito cansativo. Havia trabalhado o dia inteiro e cuidado da filha até altas horas da noite anterior. Estava, pois, super cansada, mas os compromissos familiares devem ser cumpridos. Essas são as normas (não muito rígidas) da sociedade local. E ali estava ela, olhando para os lados a procura de..... Na verdade, ela estava ali e nem sabia o que estava procurando. Ela estava ali porque tudo aquilo era um compromisso. E tinha que estar ali de cara sorridente para mostrar a todos que ela estava feliz, que sua vida estava feliz e que ele era feliz. E o jantar passou amigável, com sorriso no rosto e cansaço na alma. Mais tarde na cama, quando a filha e o marido já dormiam, ela virou-se para o lado e pensou sobre o dia que havia partido. Foi um dia normal, foi um dia comum. Um dia como todos os outros.

sexta-feira, 19 de outubro de 2007

Relógio


Na impessoalidade convivo com minhas energias. Não sei que carga elas têm nem se são negativas ou positivas. Não medi, ainda, o termômetro da minha temperatura. Sofro e convivo com a febre terçã benigna, maligna que se transforma em febre quartã e que expõe meu corpo a momentos de cólera que convulsiona todos meus instintos noturnos e diúrnos. Acordo seco com um palavrão e um chute na altura do joelho. Nem bom dia, boa noite, nem nada. Apenas o murmúrio da tempestade que rola solta lá fora e derruba o vazo de palmeira bem em cima dos telhados dos puxadinhos que construi com a sobra da minha pensão. Escrevo esses detalhes -atentamente - para que eu possa lembrar e refletir sobre esses dados e para que eu não esqueça. Minha memória anda tomada pelas névoas que circundam o meu dia a dia. São espectros visíveis e invisíveis que carregam e descarregam as pilhas do meu pensamento. Eu, infelizmente, não tenho mais o controle sobre meu corpo que escorrega vazio nas esquinas desse imenso labirinto que não consigo vasculhar, por absoluta falta de vontade e de tempo. Tempo que falta e tempo que rende e se esgota sempre antes de terminar. Passo o dia contando o tempo das horas e olhando para a janela da alma a espera de alguma energia que carregue algum resquício de uma vida admirável. Posso cantar e ser gentil, posso inventar mil coisas, posso ser um grande equivocado, mas o que mais prezo e nunca - nunca, nunca - vai descarregar da memória plana de meus sentimentos é o relógio do imenso amor que sinto por ti.

quinta-feira, 18 de outubro de 2007

Botando as Porcarias para Fora



Primeira Porcaria


Tanto faz. Quanto aqui. Quanto agora. Tanto faz.
Não lastimo, não suplico, não consigo sofrer.
Cara dura, coração duro, flor de insensível.


Segunda Porcaria


Você prometeu - não cumpriu
Tá na hora de pagar todas as promessas
Malditas, benditas e esquisitas.

Terceira Porcaria

Figura danada. Que não sabe o quer.Maldita praga que corrobora tua linha de pensar.Bem me quer, mal me quer - Mal me quer.

Quarta Porcaria

Chove muito e chove pouco
Chove bastante e vai chover muito mais
Quando chove ela canta - chove chuva.

Quinta Porcaria

Comi duas dúzias de bergamota porque é bom.
Tive gula e vontade.
É azeda, é sadia, tem boa cor e dá afta.

Embalando os Fluxos de Nossas Vidas


A tropa de choque que toma conta da ordem investe contra um padre capuchinho que grita palavras de ordem para defender seu rebanho que roça a roça dos outros. E o impasse chega diante dos holofotes da mídia. Pessoas foram presas e atiradas na cela suja da delegacia local. E lá passaram algumas poucas horas até que a ordem do Juiz plantonista chegou e todos foram para os ônibus, que os esperavam, repletos de manifestantes.

Assim o dia terminou e o assunto virou notícia nos jornais on line por algumas horas, porque outros assuntos mais importantes vieram à tona. O noticiário da corrupção no poder central é avassalador. Na versão escrita, o incidente não foi relatado, sequer apareceu na pauta, porque o fato é corriqueiro e as pessoas já estão fartas de fatos corriqueiros, para não banalizar esse tipo de informação.

E na blogosfera pessoas com luvas e tapas de pelica conseguem pinçar esse tipo de assunto nos labirintos da rede e o assunto vem a tona, junto com muitos outros. Alguns com mais e outros com menos ânimo. E assim a humanidade adormece por mais um dia a espera de novos fatos que vão embalar o fluxo de nossas vidas.

terça-feira, 16 de outubro de 2007

Um Prisioneiro Refém de sua Pena


Pisando em ovos e cheio de dedos ele não pode se transformar num galo. Nem em um corvo. Não pode, também, passar por farofeiro, nem mesmo maluco demais. Ele deve passar longe dos galinheiros e evitar as galinhas -- de coxas gorduchas e pescoço enrugado. Não. Não. Ninguém quer ser o dono do punhal que habita o lar. Nem de férias, nem de licença.


Cada um deve ser como é. Exatamente como manda a alma, com ligeiras imperfeições que podem ser modificadas com uma boa e pacienciosa conversa. Não se pode negar que ela, a alma, foi corrompida pelo equívoco, porque ela foi. É fato consumado. A pena tem e deve ser executada. Ele é o prisioneiro de sua própria falta que tenta (e quer) pagar seus pecados engolindo vários copos de cólera. Mas a pena pode ser fatal e a cólera mata em 36 horas. O corpo fica no chão do silêncio imóvel. As pessoas passam e olham incomunicáveis. Olha o gordo balofo jogado ali no chão!


Vencido pelo cansaço de uma pena não cumprida, o prisioneiro continua a suspirar a procura de uma punição. Vigia de sua própria sorte ele quer cumprir sua pena. Custe o que custar.

domingo, 14 de outubro de 2007

Personagem Banal




Enquanto a espera aguardava na sala ao lado, ele preparava as circunstâncias para o bom negócio. E tudo tinha o seu necessário tempo. O personagem que controlava tudo estava mais calmo e iria pensar nos próximos passos a tomar, a decidir. E poderia ser uma historinha singela, uma dessas que ninguém lembra e, por isso mesmo, ingressa despercebida no fundo da alma e marca seu ponto na memória. E dois ou três anos se passaram e aquela velha imagem - que parecia completamente perdida nos arquivos - volta com força visceral. E era exatamente essa força que o personagem buscava. Como qualquer um que almeja ser bem reconhecido na vida, ele imaginava ter vontade de trabalhar bem e ter condições de produzir obras de arte. No fundo da alma dos negócios era exatamente essa sua grande ambição. Seria ingênuo imaginar que no mundo da arte não existe lugar para os gananciosos. Mas o personagem não fazia esse tipo. No fundo sua alma é boa. Ele percebe bem o sofrimento de todos e se esforça - sim - dentro de suas limitações em resolver os problemas do mundo. Mas tudo fica tão distante quando se trata de assuntos difíceis. E ele retorna a velha realidade de sempre. A espera aguardava na sala ao lado. Não era tempo para pensar em assuntos banais.

terça-feira, 9 de outubro de 2007

A Eterna Compensação


Fim do dia a fome pega o sujeitinho desprevenido e alimenta forte sua barriga. Pior se for no happy hour do pessoal do trabalho. É chopp e chopp e a barriguinha fica longe, bem longe, de ser tanquinho. Por isso resolvi aderir ao feitiço de Santa Endorfina e faço três vezes por semana aulinhas de musculação. Abdominais para começar, bíceps, tríceps, ombros, costas, pernas para que te quero. E assim vou modelando meu corpinho como se fosse astro do basquete internacional. Mas a verdade não é essa. O chopp, o vinho, o trago e a guloseima continuam presentes no meu cardápio. O velho assalto a geladeira, também. São nacos e nacões de queijo colonial. O adorável parmesão feito nos recantos de cima da serra. Para compensar esses nacões da vida, preparo deliciosas rúculas, alfaces e agriões. e mesmo assim, meu colesterol está elevado, além do normal. E apelo, rezo enlouquecido, para a Santa Endorfina me dar uma força, uma forcinha para mudar meu hábito de vida. Os vícios que a vida impõe são praticamente insanáveis. Os viventes vivem na eterna compensação. Uma porção de batata frita corresponde a duas voltas no parcão. Um gole de vinho tinto, corresponde a 20 abdominais. E assim vai. É tudo muito muito, muito desproporcional. Os medidores, os dietistas, os médicos especializados deveriam inventar novas fórmulas. Vão estudar, desgraçados, criem novos métodos. Sei lá, façam alguma coisa.
(a tela acima é de Edward Hopper)

domingo, 7 de outubro de 2007

Antes das Dezoito e Dez


A estrada que vai para a serra é sinuosa. Ela é estreita e o acostamento é muito curto. A chuva começa a cair fina e a tormenta logo desce. Por um instante, o granizo bateu forte no vidro. E a tempestade passou exatamente no meio da ponte que divide as regiões. Em seguida, o veículo ultrapassou caminhões, carretas, jamantas deixando tudo para trás. Era necessário chegar antes das dezoito e dez. A cidade de cima da serra se aproxima e o hotel era o mesmo da última vez no canto da estrada. O recepcionista foi claro e direto: não temos televisão a cabo. Não houve outra alternativa, deixar as malas no quarto e tomar o rumo do centro. Finalmente, na rua principal está a lancheria Super X que tem tv de plasma. Os torcedores estavam todos esperando. A cerveja já estava rolando. Dezoito e Dez em ponto, hora do pay per view da 20ª Rodada do campeonato.

sexta-feira, 5 de outubro de 2007

Escolhas Perversas


O homem branco pegou a Venâncio em direção ao HPS. Parou na sinaleira. Na faixa de segurança um homem negro de bermuda e uma prótese de titânio na perna. Caminhava direitinho, com tênis e tudo. Nem mancava.
O homem branco pensou: se eu tivesse que optar entre perder o braço e a perna, preferiria perder a perna.

---- # ----

Na cama da noite, o homem branco perguntou para a mulher branca. Se você tivesse que escolher um pecado capital, qual deles você escolheria? Ela, magrinha, disse: a gula. Ele, gordinho, optou pela soberba. Soberba faz um homem não ter amigos, avisa ela. Gula faz o homem explodir de tão gordo, defendeu ele.






quinta-feira, 4 de outubro de 2007

A Multa


Fui multado porque passei a 41 km quando deveria ter passado a 40 km. E a estrada estava bloqueada. Percorri quase 100 km a toa. Perdi tempo, dinheiro e, ainda, fui multado. Vou recorrer a deus para iluminar meus caminhos, porque a justiça dos homens vai ratificar a multa. O Estado está falido e precisa de muita graninha para tocar o elefante branco que ele se transformou. E eu com isso? Ué, passou a 41 e o limite é 40, tem que pagar a conta. É tudo preto no preto e branco no branco. E lá vai mais 200 reais para as burras do Estado tocar a máquina pública, pagar as pensionistas, os aposentados, os salários dos servidores e dos mensalões. E lá vou eu pagar a injusta (ou justa?) conta.

Circunferências


Ele socorre sua própria esperança ouvindo os murmúrios da noite bem escura. O silêncio se ouve forte e não cede para ninguém. A noite é escura mas a sala está bem iluminada. No clarão do fogo ele elabora imagens esperando alguma resposta finita ou infinita. Um calor solitário surgiu no canto da fonte, iluminou o espaço oculto e serviu como regra para todo o sempre. E mais uma vez ele tentou de todas as formas conseguir o objetivo restrito aos bons de alma. Nunca é tarde, pensou. Nunca é cedo, imaginou. Mas tudo corre e tudo cresce num determinado momento. E diante do paradoxo das luzes ele tenta brilhar sozinho no meio de um palco que não existe. Como a vida parece ser breve ele aproveitou para seguir na linha como sempre fez. Algum motivo oculto, não se sabe de quem nem de onde, o impediu de rever as estrofes que ele mesmo fez há muitos e muitos anos. Ele perdeu sua própria memória, não se lembra de nada mais, apenas tem um certo pressentimento de que tudo pode acabar momentaneamente, mas ele está embriagado pela paixão da mesma mulher. A amiga íntima e oculta que está sempre ao lado, aconchegando com carinho sua cama solitária.

quarta-feira, 3 de outubro de 2007

Novos, Velhos e Antigos Detalhes


Percebi, hoje, que a vida é mesmo muito mansa. A gente é que se estressa por bobagem.
Pensei nisso porque fui buscar uns papéis que estavam perdidos no mundo das prateleiras e eram documentos antigos de muitos anos, do tempo que eu admirava outros detalhes. E li todos os pensamentos daquela época e pude, afinal, constatar que minha vida era exatamente outra, muito distante da de hoje. Percorri todo esse tempo para chegar agora e perceber -- ainda que não muito tarde -- o colapso de tudo. O sinal está posto e não tenho outro tipo de conexão. O diálogo dialógico transcendente está encerrado comigo mesmo. Ponto final. Alternativas possíveis? Sei lá. Busco, então, mudar minha filosofia de vida, meu status, minha psiquê. Não vai ser fácil, não vai ser não! E lá me vou, por um novo período, à procura de novos detalhes. Novos, velhos e antigos detalhes, mas ainda novos.

terça-feira, 2 de outubro de 2007

Quando tenho Pressa


Passo rápido pela porta branca e a cidade se abre volumosa. O engarrafado olha para os lados sempre atento ao sinal. Nada anda, tudo se estabelece. E o tempo passa e o compromisso é imutável. É aquela hora marcada e, se não chegar, é intempestivo, precluiu, prescreve. Compromissos miseráveis dos nossos complicados dias. Penso na aposentadoria futura. A vida como vaso de flores. Tudo se estabelece e a corrida fica menos cara. Será?
(acima serigrafia de Paulo Amaral)

Quando a Virtude Floresce


A virtude que se vai e se acaba
Não se desanima tão só
Ela acalma o preconceito da fúria
E esnoba o fascismo da pessoa ridícula


Quando todo mundo pensa que ela está morta enterrada
Já chega a primavera - ela brota devagarinho, pequenos ramos de frutinhas
E a casa fica decorada com iluminação de ouro e prata - viva e altiva
O alívio colore o espaço e a vida segue no labirinto das vicissitudes

( A pintura acima é um tríptico, cidade vazia, de Paulo Amaral)


Quando o computador não é teu amigo


Ontem escrevi alguns detalhes sobre um poema que pesquei de outro Blog. E essa notícia já saiu do ar. Irrecuperável. Hoje nada encontrei. Ele simplesmente sumiu. Procurei por todos os cantos e lugares, nos labirintos do meu computador e nada encontrei. Simplesmente perdi. Era um texto sobre amizade que morre e nasce. Sobre o amigo e a amiga que passeiam de bicicleta com a trilha sonora de rain drops keep falling on my head.

Dá uma raiva tão grande quando se perde um arquivo ou um texto no computador. A gente pensa que salva e ele não salva. Ou a gente pensa que ele não salva e essa geringonça acaba salvando. Que raiva!

quinta-feira, 27 de setembro de 2007

Quando o Cotidiano Adormece


Na masmorra mora um homem que fede muito. Ao seu lado está uma mulher vadia que cheira a pão. Na frente dos dois está um guardinha simpático com vasto bigode. Na rua acima anda uma pequena mulher com dentes de ferro a procura de pão com espinafre. Ela leva para casa uma sacola vazia com dentes de anjo. Na casa bela mora o médico. Ele chega em casa muito tarde e a mulher e as crianças já estão dormindo. Do outro lado do país mora um homem sozinho que passa as noites em claro a procura de algo que ele não sabe o que é e que não lhe traz NENHUMA felicidade.

quarta-feira, 26 de setembro de 2007

Achismos


Tenho quatorze minutos para escrever algo. Eu acredito na mudança. E nunca é tarde demais. Acho que o amor tranquilo pode acontecer depois da tempestade, assim como os bons frutos podem aparecer depois dos trovões e da chuvarada. É claro que as grandes tempestades podem dizimar a colheita, mas não vamos generalizar. Minha eterna utopia quer me mostrar que a humanidade está onde está por causa do entendimento. É claro que guerras dizimaram pessoas e civilizações, mas não vamos generalizar. Pessoas foram cruéis com outras, se mataram, se assassinaram, se traíram, se magoaram, mas também se entenderam mais tarde depois de uma boa conversa, não vamos, pois, generalizar. Definitivamente não acredito na hiena da Hanna Barbera que dizia: isso não vai dar certo! Pode ser que sim e pode ser que não. Talvez seja tarde demais para dizer essas estrofes, mas é o que eu acho, é o que eu sinto e pressinto. O que quero dizer, apenas, nestes poucos minutos que me restam, é que tudo pode ser resolvido com uma boa conversa e entendimento e o coração pode ser reconquistado com uma rosa vermelha comprada na esquina, não vamos generalizar.

A Porta Branca da Paz


Tudo pode (e deve) acabar em consenso. Acredito na convergência. Sempre acreditei. Posso estar enganado na minha utopia, mas penso que o ser humano, em regra, ele assimila os problemas e caminha na direção do entendimento. Houve guerras, revoltas, tragédias e barbáries, assim caminhou a história da humanidade, mas no fim dos casos a bandeira branca do consenso sempre prevaleceu. Repito, posso estar enganado na minha fé utópica.


E a porta branca do entendimento resolveu meus problemas condominais. Não precisei consultar advogados, analistas, arquitetos, esteticistas e diretores de arte. A porta vai ser branca, porque esta é a cor da paz, do entendimento, da convergência e do diálogo (ainda que imposto).


Ah, suspiro eu, se todos os problemas pudessem ser resolvidos dessa forma, com a bandeira branca da paz! Mas às vezes ela demora a chegar e enquanto ela não chega nosso corpo, nossa alma e nossa mente ficam manchadas pelas cores da amargura, do sofrimento e do desentimento. É preciso superar as fases, penso eu no calor da minha fé utópica. Mas a humanidade e os humanos não caminham de forma instantânea, como um Toddy dissolvendo no leite do café da manhã. Não é assim que funciona. O tempo é o senhor da razão, mas ele demora a chegar. E quando chega pode ser tarde demais. E a gente suspira, sofre e lamenta.


A porta branca da paz chegou em boa hora. Não é exatamente o que alguns queriam, mas é uma cor neutra, básica, forte que não chama tanto a atenção. Mas para quê chamar a atenção?

Eu vi


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