Fagulhas caem. Chispam o corpo de azedume. Tudo é fedido. As crianças brincam ao redor. Elas marcham, fazem brincadeiras. As moças adornam as formas. Elas estão magras. Os cachorros dormem o sono lento da vida. Uma pulga dispara seu veneno. Mulheres sentem suas pernas rosas. Nada que uma língua não possa lamber. Elas lavam os utencilios e contam causos. Os homens voltam do mato com corações intrépidos. Eles se sentem fortes e corajosos e trazem a comida da boa caça. A roda viva se agiganta e a rês tomba no meio da fogueira onde tudo se compartilha, inclusive o cheiro desagradável do miolo dos ossos.
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