Nosso encanto é eterno. E fazemos bem assim como gostamos, por isso a gente é feliz. Estamos sempre juntos e amamos nosso sentimento como a única hipótese possível na vida. Não existe outra alterantiva senão nós. Impensável medir o que sentimos. E dificilmente nos amarguramos. Não sabemos o que pensar de outras pessoas que se movem pelas nossas paralelas e perpendiculares. Será que elas existem? Fechados em nós com a única chave que abre a nossa porta de entrada. Eu falo para ti que responde para mim. Todos dizem, a gente sempre se entende. Mais ninguém. Apenas nós. Para que compartilhar isso com outros? Para que modificar nossa hipótese de ser? Não queremos e não desejamos mais nada - apenas nós. O mínimo e o máximos somos nós. Estamos além de qualquer medida. Basta nós. Nos encantamos em qualquer lugar, mesmo que seja perto dos esgotos do mundo. E nos beijamos com a sinceridade necessária que compartilhamos com o nosso segredo de sempre. Não temos outros confidentes nem outros cúmplices. Nos encerramos em nossas vidas e dialogamos para nós. E quando a visita chega em casa - e servimos o necessário café - ela sempre nos olha, impressionada. O reflexo que exibimos no calor da noite cinzenta é visto pela vizinhança que se acomoda nos outros quartos e salas da redondeza. No prédio ao lado, num quarto bem acima, onde poucas pessoas circulam - está o inspetor. Ele anota os passos, os momentos e os desejos. O lápis, dessa vez, tem dificuldade em escrever. Ele molha com a ponta da língua a ponta do lápis.
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