Sugo os detalhes, apaixonados detalhes, da mão macia sobre o terno cinza enquanto dirijo em direção ao esquecimento. Sopro o vento que bate de frente enquanto durmo na imensidão do leito que escolhi para um pouso repentino. Leio as escrituras, sagradas leituras de um livro quase bíblico numa tarde quente, quase ensolarada, onde percebo que tudo o que me foi dito nada mais significa. Não choro, nem desanimo apenas percebo, porque na minha intimidade consigo, apesar de tudo, dar um trato na minha desordem. As prateleiras estão cheias, os labirintos não chegam mais até lá, e por isso me perco enquanto me balanço num sono vazio, quase alucinante, navegando em metáforas.
2 comentários:
Lembrou-me James Joyce. Muito bom.
meu filho, a gente se esforça e como se esforça.
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